Ты сегодня зачем-то вновь и вновь набирал мой номер.
Не сдержался, наверное. Затосковал. Или случайно?
Ты забыл: наш роман еще в прошлом году "тихо помер",
И мы его не оплакали и не впали в глухое отчаяние.
Я, конечно, страдала немного: торчала по выходным дома
И тебя изживала - с завидным, маниакальным упорством.
Мой диагноз печален: "пост-расставательная кома".
Это когда дичаешь и превращаешься практически в монстра.
Это когда пьешь не кофе, а отраву под названием "три в одном",
Потому что хочется поскорее угробить и сердце, и печень.
Это когда в квартире идеальный порядок, а в голове - все верх дном.
В общем, неприятная штука, которую, к несчастью, не лечат.
Но пережила же. Вот воспаление миндалин - это гораздо хуже.
А ты - как ангина: достаточно простых ингаляций.
И потом мы же договорились: ты мне больше не нужен
И ты без меня проживешь и не станешь топиться-стреляться.
Так зачем ты сегодня звонишь, ковыряешься в старой ране?
Мы ведь вышли из комы. И как же та, которая "вместо"?
Надрывается звонко мобильный - твоим именем на экране.
Отвечаю: "Аллё".
- "Выходи. Я стою у подъезда"......