Мальчишкой я мечтал собрать из бабушкиных очков аппарат, испускающий «лучи смерти». Папа, насмехаясь, дразнил меня фантазером и приговаривал, что мне пора бы повзрослеть. Когда дедушка сломал ногу, папа стянул у него костыль, из деталей которого смастерил бумеранг, пороховой самострел, кастет и нунчаки, и мне стало стыдно, что я тратил время на всякую ерунду.