Всё скрылось, отошло, и больше не начнётся.
Роман и есть роман. В нём всё как надлежит.
Кибитка вдаль бежит, пыль вьётся, сердце бьётся.
Дыхание твоё дрожит, дрожит, дрожит.
А где-то позади,
за далью и за пылью остался край чудес.
Там человек решил,
что он рождён затем, чтоб сказку сделат...